Guerre d'usure

Passage du facteur.

Toujours rien dans la boîte.

Je prends mon courage à deux mains, et lui téléphone à l'Inspection Académique.

Surprise : elle répond presque de suite.

Du coup, je bafouille un peu, ne sais pas trop comment présenter ma demande. Dire que je me meurs d'attendre.

Elle ne dit rien. Juste "oui... oui...oui..." Un rien narquoise.

Et puis.

Je l'entends presque se lécher les babines avant de mordre.

Un coup de mâchoires sec, sans recours.

Je ne m'en suis pas occupée. Je ne vous oublie pas.

Salope.

Ça y est

Le casting est officiellement ouvert, la saison 4 est désormais d'actualité : TF1 recrute pour Secret Story !

150.000 euros à la clé...

Voyons : quels sont mes secrets ?

- je parle régulièrement à des gens que je ne connais pas, et je suis sûre qu'il y a des morts célèbres qui lisent mon blog...

- je suis poursuivie depuis ma naissance, que dis-je, depuis la grossesse de ma mère, par les foudres de SuperMurphy (rappel : la loi de Murphy indique que s'il y a la moindre chance que quelque chose vienne empêcher le déroulement normal et attendu, alors ce quelque chose arrivera...) Quelques exemples ? Lisez mon blog. Même si vous êtes mort...

- je peux écrire avec mes orteils, et j'ai même appris une chanson qui célèbre cet exploit (allez mes frère et soeurs, tous en choeur !) : "Avec mon pied, je peux signer mon nom, hhsssss ayayaïe, oyoyoïe, lo la lolé, loo laa lolé !!!"

- j'ai chez moi environ 147 pots de cornichons avec leurs couvercles, dont j'ai mangé le contenu et bu le vinaigre en l'espace de 30 mois... avec ou sans chips

- je suis capable de chanter du Céline Dion avec 6 Chamallows et demi dans la bouche (le Bhon Ghros BhonBhon Thend'e, parce que si c'est pas de la marque, j'y arrive pas)

- j'ai perdu mon maillot de bain en passant l'épreuve de natation au bac (que j'ai terminée entièrement nue) et je me suis noyée en ramenant le mannequin du concours d'instit (mais lui était vivant, enfin, sauvé). Depuis, j'ai tendance à éviter les piscines

- j'arrive à parler couramment espagnol en rajoutant A et O à la fin de chaque mot, et en plaçant çà et là dans la conversation des morceaux entiers de chansons de Julio Iglesias (si, ça marche ! faut penser à l'accent c'est tout..)

- j'ai fait pipi au lit quand j'étais enceinte, exprès, parce que j'avais la flemme de me lever pour la cinquième fois de la nuit

- je connais la Voix, je l'ai méchamment allumé au téléphone avec ma petite soeur, un soir de l'été 1984, et si on ne s'était pas dégonflé il aurait débarqué, avec son pote Serge, dans le petit studio de ma mère à F... oups, encore une fois j'ai failli filer l'adresse

- je connais la seule blague au monde que personne ne comprend, je l'ai déjà racontée à 36 personnes, qui se sont chargées de la raconter à leur tour, et ELLE N'A JAMAIS FONCTIONNÉ ! JAMAIS !! (d'ailleurs, si vous voulez participer à la recherche et faire le test... c'est ici)

Chouette liste : ils auront le choix.

Bon, je vous laisse, j'ai un questionnaire à remplir.

Des bleus et des secondes

Norman Rockwell

Une nouvelle tournée du facteur, une nouvelle déception... rien, rien de rien... Rien.

J'ai appelé en début de semaine l'Inspection Départementale. Elle n'avait pas de nouvelles non plus. Ça fait 26 jours. Encore un week-end à passer, encore une autre semaine qui s'annonce.

Je m'agite. Ménage par le vide, pour faire le vide, ne plus réfléchir. J'attends, sans le vouloir. Encore. Trajets en voiture qui s'enchaînent, pour meubler mes journées. Vides. Je guette les chiffres du réveil, 10h50, je peux y aller. Et toutes les 5 minutes, j'ouvre la porte, j'ouvre la boîte, et je fixe le vide qu'elle révèle. Chaque jour.

La sonnette n'est toujours pas réparée. Hier, la factrice a tapé à la fenêtre. J'ai couru pour lui ouvrir. Non, je n'ai pas couru, j'ai volé. J'ai cru voler. Je suis tombée.

Ce n'était même pas pour moi.

Demain.

Aujourd'hui

Premier week-end de printemps.

Il pleut depuis mercredi.

Se mettre à l'abri.

Terry Border fait des trucs extraordinaires avec ce qui lui tombe sous la main. J'aime surtout ses Bent Objects, un peu de poésie dans la vie de tous les jours.

Une video-pub pour son bouquin

Cauchemar

Il est 15h.

Après avoir déposé une amie chez elle, je pars chercher ma fille à son stage : elle termine à 15h30, a priori je suis dans les temps.

Je décide de passer par la Poste, pour vérifier au distributeur si la CAF a viré (enfin) ses allocations de mars.

Commence une demi-heure de cauchemar pur.

Je passe par un carrefour un peu dangereux, priorité à droite peu visible, tout le monde a l'habitude de s'arrêter carrément, pour couper la voie en toute sécurité. Sur ma gauche, vient se ranger une voiture verte, une vieille dame, qui se dirige à gauche vers la caserne des pompiers. Embouteillage, une file de voitures ininterrompue nous immobilise toutes les deux un bon moment. Enfin je lève le pied de l'embrayage, la voiture s'élance quand j'entends un énorme choc. A mon côté, je vois la vieille dame précipitée sur son volant, qui rebondit vers son siège avant de revenir sur le volant. Mais ma Clio roule déjà, j'ai juste le temps d'apercevoir l'autre voiture, celle qui lui a foncé dedans à toute vitesse, qui la pousse encore quand la scène disparaît de mon champ de vision.

Tremblante, un peu abasourdie, je ne réfléchis pas, j'avance, ce n'est qu'au feu suivant, 500 mètres plus loin, que je me reproche de ne pas m'être arrêtée, pour, je ne sais pas, porter secours, témoignage... Mais voilà déjà le parking de la Poste. Je m'engage, vite arrêtée, dans le couloir étroit, par deux voitures qui semblent se menacer l'une l'autre.

Il est 15h08 à l'horloge de la pharmacie. Une passagère descend en gesticulant, fait mine de s'éloigner, puis revient vers le 4X4 qui gêne le passage. Dispute, je n'entends rien... Mais le 4x4 avance bruyamment, la petite voiture se faufile sous l'arche à droite, le 4x4 recule en rugissant. Je passe à mon tour. Je suis toujours dans les temps, ça va.

Pas de place sur le parking, comme d'habitude. Je fais le tour du quartier, me gare à l'arrière de la Poste. Toute à mes pensées (est-ce qu'elle va bien ? est-ce que j'aurais pu faire quelque chose en m'arrêtant ? ça aurait pu être moi...) je rate le raccourci de la petite impasse. Tant pis, je fais le grand tour. Une dame se hâte juste devant, pour arriver au distributeur avant moi. Je soupire. Quand elle tourne les talons, au bout d'une minute à peine, je m'approche, pour lire "appareil momentanément indisponible". La dame file vers les guichets de la Poste. Peut-être y a-t-il un distributeur à l'intérieur ? Je la suis, l'entends demander à l'accueil. "Ici nous faisons travailler de vraies personnes, lui répond Madame-Insupportable. Prenez un ticket, allez au guichet !"

"Bonjour, quel est le distributeur le plus proche s'il vous plaît, celui dehors est indisponible...

- Vous m'avez entendue (qu'est-ce que tu en sais, espèce de peste ? et si j'étais sourde ??) vous faites la queue comme tout le monde ! "

Je tourne les talons sans un mot. Cette fois le temps commence à presser, je retourne à la voiture en passant par le raccourci... ah non, encore une fois j'ai raté l'impasse, je fais le grand tour par l'autre côté. Et je ne retrouve plus la voiture.

Demi-tour : l'employé municipal qui passe le jet sur le trottoir m'arrose une deuxième fois le bas des jambes. Je n'en vois rien, la panique monte en moi : j'ai perdu la voiture !

Je cours sur le trottoir, me tords la cheville, scrute toutes les voitures garées le long de ce fichu trottoir, et enfin, enfin, la voilà : je suis passée deux fois devant sans la voir.

Cette fois-ci, je risque d'être en retard, je maltraite mes pédales, pétris le volant, enrage derrière la voiture-laveuse qui se traîne dans la rue, bloquant une file de voitures de plus en plus impressionnante. Concert de klaxons derrière moi. Je lutte contre les larmes.

Il est 15h30 quand je repasse devant la pharmacie. Le distributeur de la Poste affiche un insolent "En service" vert fluo, juste au-dessus de la tête de l'homme qui s'en sert. Je serre les dents, cherche l'itinéraire le plus rapide. Tous les feux sont rouges. Tous.

Sauf celui près de l'école d'infirmières : son vert scintille au loin, j'accélère. Il passe à l'orange en même temps que j'aperçois la voiture de police qui attend, au feu en face. Je freine désespérément, ferme les yeux, mes pneus hurlent. Et mes larmes commencent à rouler. Je dois m'arrêter, je n'arriverai jamais à conduire jusqu'au bout, je dois m'arrêter... mais c'est impossible sur ce trajet.

Quand la voiture s'immobilise devant ma fille transie, furieuse, qui attend dans le froid depuis près d'un quart d'heure, tout sort en vrac et en désordre, je pleure, je gémis, je tremble. Un peu effrayée, elle se tait.

Mais qu'aurait-elle pu dire ?

Les histoires d'A

Ma fille reçoit un courrier de la CAF, les éléments de son dossier ont été réétudiés, elle n'a plus droit à aucune prestation. Courrier en date du 23 février, posté le 8 mars, reçu aujourd'hui.

Je l'accompagne au guichet, la regarde parler. Elle est furieuse, elle est froide, elle est belle. Ses yeux foudroient l'agent, qui se ratatine derrière son comptoir et promet de faire partir le paiement dès lundi. Je suis ma fille qui s'éloigne, la tête haute, encore une fois à cause de leurs conneries... ! Elle traverse à grands pas la salle pleine à craquer de misère humaine, et je suis fière d'elle.

Mon fils a rompu avec X, hésite à sortir avec Y, me confie qu'il a même eu des avances de Z... un beau blond... Il s'ennuie ferme dans son boulot, alors il a inondé sa région de CV et de candidatures spontanées. Il sera en vacances fin avril, et compte bien venir nous voir, on lui manque. J'aime sa voix assurée quand il me téléphone. J'aime sa maturité toute neuve, ses décisions d'homme, ses problèmes d'adulte. J'aime aussi cette toute petite fêlure, dans le lointain, ce tremblement imperceptible.

Ma fille arrive, les larmes aux yeux, la gorge nouée, Maman, je suis tombée... Mon coeur bondit, il est 21h, son poignet rouge vif a doublé de volume, voiture, urgences, radio. C'est une fissure du radius. Dans la salle d'attente, elle plaisante, refuse d'entendre parler d'un éventuel plâtre, tape discrètement sur son portable qu'elle n'a pas voulu éteindre. J'ai envie de la serrer dans mes bras, je n'ose pas, je caresse furtivement son dos à travers le blouson épais.

Mon petit-fils est allongé près de moi, pour la sieste. Il joue avec mes cheveux blancs, pensivement, doucement. Il prend ma grosse tête frisée dans ses toutes petites mains, l'approche de son visage, incline son front sur le mien, soupire. Son sommeil est peuplé de sourires. J'ai tant à lui apprendre, tant à lui donner.

C'est pour ça, pour ces moments-là, que je reste là. C'est pour lui, que je résiste aux flots furieux. C'est pour eux, que je ne me laisse pas couler.

Pour l'instant. Je suis là...

Nausée

Rendez-vous à 14h30 chez le psychiatre-expert auprès du comité médical départemental. Pour la prolongation de mon congé longue durée.

"Comment vous sentez-vous ?"

"Comment vous décririez votre état psychologique ?"

"Et la vie quotidienne ? devant mon incompréhension, il précise : Les repas, le ménage, la lessive... ?"

"Vous voyez vos amis ? Vous téléphonez ? Vous sortez ?"

"Est-ce que vous avez de l'appétit ?"

"Comment dormez-vous ?"

"Vous envisagez de reprendre une classe, tout de même ? A mi-temps peut-être ?"

"Vous voyez quelque chose d'autre à ajouter ?"

Après avoir commencé par mentir, en souriant un peu (fichue carapace sociale), j'ai reconnu que la réalité était moins Youp-La-Boum-On-Rigole-Chez-Les-Bisounours. Et puis finalement j'ai recommencé à mentir, de peur qu'il décide de m'interner d'office. Parce que ça fait un moment que même les Bisounours pleurent, chez moi.

"Au revoir Madame, nous nous revoyons très prochainement n'est-ce pas ?"

Ah oui, c'est ce que vous m'avez déjà dit la dernière fois que nous nous sommes vus, Docteur. Le 10 septembre.

Sortir de là

A nouveau cette immense fatigue, dès le matin, rien qu'à l'idée de rejeter les draps et de poser le pied par terre.

A nouveau ce poids sur les épaules, quand je pense à tout ce que je dois faire, les coups de téléphone, les courriers, les files d'attente aux guichets.

A nouveau cette sensation d'étouffer, de manquer d'air, tout à coup, je le cherche et m'affole.

A nouveau ces heures qui défilent si lentement, si vite en même temps.

A nouveau cette crue, à mes yeux, qu'aucune digue ne vient arrêter.

Ça ne s'arrête donc jamais ?

Blanc

Réveil sous la neige ce matin.

Rien de bien méchant, à peine 4 cm, qui s'accrochent lourdement aux toits de voiture et aux pas.

Le ciel est blanc, lumière étrange qui enferme ma rue sous son rideau épais.

Spéciale dédicace à Grignotte

"Je voulais simplement te dire

Que ton visage et ton sourire

Resteront près de moi sur mon chemin

Te dire que c'était pour de vrai

Tout c'qu'on s'est dit, tout c'qu'on a fait

Qu'c'était pas pour de faux,

Que c'était bien

Faut surtout jamais regretter

Même si ça fait mal, c'est gagné

Tous ces moments, tous ces mêmes matins

J'vais pas te dire qu'faut pas pleurer

Y a vraiment pas d'quoi s'en priver

Et tout c'qu'on n'a pas loupé

Le valait bien

Peut-être on se retrouvera

Peut-être que, peut-être pas

Mais sache qu'ici bas, je suis là

Ça restera comme une lumière

Qui m'tiendra chaud dans mes hivers

Un petit feu de toi

Qui s'éteint pas"

Jean-Jacques Goldman Confidentiel

Pardonne, mais n'oublie jamais

Oh non, je n'oublierai jamais ces larmes de rage impuissante, ces cris de fureur, ces coups vengeurs qui ne rencontrent que le vide.

Je n'oublierai pas non plus ces milliers de mots alignés comme autant de vaillants soldats inutiles, sacrifiés au combat. Ni ces heures d'attente, suspendues au fil ténu d'une réponse implacable, ou pire : inadéquate.

Je n'oublierai pas mon pouls qui s'accélère, ma tension qui s'affole, les traits de mon visage qui se crispent sous l'effort, rester calme, rester calme, surtout rester... calme...

Non, je n'oublierai pas.

Mais je ne pardonnerai pas non plus.

Paranoïa

Suite mais pas fin de nos démêlés administrativo-juridico-tribunalesques.

- Tribunal correctionnel, lundi dernier : "Ah mais si Madame, on vous l'a envoyé votre copie, c'était, euh, voyons, jeudi matin, si si je vous assure !" OK. Ça fait donc, euh, deux semaines aujourd'hui que cette enveloppe se balade entre le Tribunal et mon domicile, soit exactement : 970 mètres.

- Cabinet de l'avocat de ma fille, jeudi dernier : "Il faut me payer, tout de suite, je ne peux pas vous défendre la semaine prochaine si vous ne me donnez pas immédiatement 300 euros !" Elle se met à pleurer.. "Mais enfin pourquoi vous vous mettez dans un état pareil ? Après tout, plaie d'argent n'est pas mortelle !"

Dans la foulée, vendredi matin, direction le Tribunal de Montpellier : "Tenez, mettez-vous là, écrivez au Juge que vous ne pouvez pas être aux deux audiences en même temps et que vous ne pouvez pas payer un avocat pour vous représenter. Mais oui, ça suffira : après tout, c'est un simple constat d'incompétence territoriale, pas besoin d'avocat pour ça !"

Et donc, vendredi après-midi, je me suis fait une joie de retourner voir cette harpie (personne ne fait pleurer mes enfants comme ça, qu'on se le dise !). Elle me confirme qu'elle a bien l'intention d'empocher 300 euros pour demander un report, puis à nouveau 800 euros pour faire constater l'incompétence... à Montpellier. Car ici, elle touchera également 800 euros pour ... faire constater la compétence ... et demander un report ! La pauvre n'a pas compris que c'était fini, de nous pressionner à n'en plus finir. J'ai récupéré le dossier de ma fille, et j'ai tourné les talons. Impériale.

Sauf que ma fille n'a plus d'avocat pour jeudi prochain. En même temps, on s'en fout un peu, parce que celui de son ex ne se déplacera pas.

- Bureau de l'Inspectrice ce matin, 8h30. J'ai défendu mon bifteck, j'ai vendu mes arguments, avancé des documents, repris des courriers. Alea jacta est : ma demande est partie, 3 feuillets écrits bien serrés. Verdict "dans la semaine Ellen, je vais tout faire pour, comptez sur moi !" A la clé : 11.000 euros en deux fois, ou 56.000 en une fois.

- A venir : rendez-vous le 12 mars avec le psy agréé par la Ddass. J'ai de plus en plus l'impression que le monde n'est que magouilles et compagnie. Le plus dur est de faire partie de ceux qui complotent.

Merci, Florian Martin !!

Ces temps-ci, j'avais une furieuse envie d'utiliser mes poings pour refaire le portrait de certains individus.

Hélas, hélas, pas moyen jusque-là de laisser libre cours à mes pulsions meurtrières... Snif.

Heureusement, est entrée dans ma vie une créature fabuleuse de méchanceté, d'ignorance crasse et de bêtise cumulées.

Un être si dénué de jugement, que dis-je, de la moindre étincelle de conscience du danger, que sa naïveté ferait presque pitié.

Ce crétin prétend pouvoir insulter ma fille, sans que je réagisse.

Pis : il étale ses excréments sur FesseDeBouc, sans même voir que sa simple présence justifie à elle seule le nom de ce réseau pitoyable ... Et se cache derrière de ridicules jeux de mots que le Dieu Carambar lui-même n'oserait pas inscrire sur ses tablettes...

Qu'importe. Je sais qui il est. Je sais où il habite. Je sais qui l'emploie. Et je connais le nom de ses "amis". Cabron !

Ma vengeance ne fait que commencer. Ne dit-on pas en Afrique : qui avale une noix de coco fait confiance à son anus ? Il paraît que le sien fait bravo. Je vais aller voir ça de plus près.

Implosion

Le virus de la malchance est-il héréditaire ?

Quelqu'un m'aurait-il maudit au-delà des générations ?

Les avocats sont-ils tous de la sale race de p.. de m.. ?

Ma fille a d'abord déposé chez mon avocate (oui oui, celle qui n'en fout pas une) au moment de sa séparation en août, son dossier pour la garde de son fils (à l'époque âgé de 10 mois). Aide juridictionnelle, contact avec l'avocat de la partie adverse, demande d'audience devant le Tribunal : l'autre a pris tous les papiers... et n'a rien fait.

De son côté, son ex s'est empressé d'écouter Mamoune Chérie et son avocat, rencontré à peine 5 jours après l'annonce de la séparation, allant jusqu'à piquer à ma fille les extraits d'acte de naissance et ses justifs de revenus, en cachette, pour déposer un dossier de son côté à Montpellier.

En novembre, ma fille change d'avocat : la nouvelle est un vrai dobberman, elle déchiquète la partie adverse et ses prétentions, du genre 2 jours 2 nuits de droit de visite toutes les 2 semaines. "Pas question, hurle-t-elle, l'enfant est trop petit ! Il est même trop petit pour subir l'aller-retour, je vais demander un droit de visite limité à la journée du dimanche, dans la ville de son domicile, et on avisera lorsqu'il aura grandi."

Rassurée, ma fille demande donc l'aide juridictionnelle... qui lui est refusée le 25 janvier par le Tribunal de Montpellier, au prétexte qu'elle toucherait 2.693 euros mensuels (ah ben on aimerait bien tiens !)

Entretemps, décembre est passé par là, le père s'est montré d'un égoïsme abominable, que ce soit pour ajuster les heures de son arrivée à son degré d'imprégnation alcoolique après la fête de la veille, ou pour exiger d'avoir son fils tel samedi "parce que mon pote est là et il veut le voir" ... No comment.

En janvier, ma Nanette se montre un peu plus ferme, et refuse de caler le droit de visite sur les week-ends au ski du père exemplaire (ouh la vilaine !) Les lettres recommandées se succèdent, Maxence ne voit son père que deux fois dans tout le mois.

Coup sur coup début février, nous apprenons donc qu'elle n'a pas droit à l'aide juridictionnelle, que sa contestation ne sera pas étudiée avant 3 ou 4 mois, que l'audience se fera à Montpellier le 4 mars, et qu'il faut donc régler l'avocate AVANT, soit 779 euros merci.

Sauf...

Sauf si on arrive à prouver qu'elle habitait ici avant le 25 août, date de dépôt de la demande de Montpeul. Cela nous permettrait de présenter les demandes au Tribunal d'ici, et d'obtenir le délai nécessaire pour obtenir l'AJ, refusée là-bas.

Nous voilà parties à la chasse aux témoignages, ce qui n'est pas difficile vu le nombre de visites qu'on a eues à son arrivée cet été.

"Qu'est-ce que j'écris ?" Ben, que tu as vu Nanette et Maxoune cet été, après la Féria mais avant la rentrée. Chez moi. Signe. Date. Tu as une photocopie de ta pièce d'identité ?

1...2... Puis 3. La 4e est longue à venir, pourtant ma proprio habite juste à l'étage au-dessus.

On donne tout ça à l'avocate. Qui hurle. Pas assez précis, je veux des dates.

On fait refaire, 1, 2, et puis 3, et puis 4. On redonne (ce matin) à l'avocate. Qui hurle à nouveau. Je-Veux-Des-Dates..... Mais vous les avez ??! Ah oui... Je-Veux-Voir-Écrit-Qu'elle-Habitait-Chez-Vous-A-Ces-Dates !!

Je passe rapidement sur les réflexions qu'elle a réussi à placer, face à ma mâchoire serrée... "On travaille gracieusement sur votre dossier... on a beaucoup attendu... je suis sur un dossier autrement plus important et urgent..." ainsi que sur les 3/4h passés enfermée (contre mon gré) dans sa salle d'attente, pour rien, puisqu'elle ne pouvait pas parler du dossier avec moi, et que les attestations que j'apportais n'étaient pas valables. Et puis, elle ne peut pas donner "ces torchons" à un juge !! Traduisez : les photocopies des pièces d'identité, que j'ai faites sur des A4 coupées en deux.

J'ai remballé mes documents. J'ai serré les dents. J'ai pleuré dans l'escalier. Je l'ai insultée de toutes mes forces, à peine arrivée dans la rue.

Ce soir, nos amis écriront pour la troisième fois leur témoignage précieux.

Il est hors de question que cette garce empoche le moindre centime de notre poche.

Jours de pluie, semaine pourrie ?

Que des embrouilles depuis lundi, les choses traînent, rien n'avance, et je me bagarre pour ne pas déprimer.

Je cours sans arrêt.

Pour contrer l'attaque sournoise du père de Maxence, il nous faut des témoignages disant que ma fille a emménagé chez moi dès la mi-août.

J'ai repris la tournée des agences immobilières pour trouver autre chose, avec moins de travaux.

Le rendez-vous avec l'architecte et l'ingénieur, qui me semblait si loin il y a 20 jours, est déjà là.

Je comptais et recomptais mes sous, pour boucler mon loyer, quand l'agence m'annonce que la CAF lui a versé 300 euros.

L'avocat de mon divorce, en 95, ne répond toujours pas au téléphone, et n'a pas donné suite au courrier que je lui ai envoyé.

Les impôts ont bloqué le compte de Nanette pour 2 amendes majorées, et allez, 150 euros envolés.

Et elle enchaîne les jours où il faut l'emmener à la maternité à 6h du mat, ou aller la chercher à 21h, ça donne des journées de dingue, où le petit ne se repère plus du tout, pas encore couché à 23h30 ou déjà debout à 4h du mat, mais pas les bons jours ! Inutile de parler de ses hurlements quand on lui dit qu'on n'est pas du tout, mais alors pas du tout d'accord..

Et en plus il pleut.

Moi, agressive ? Tu veux ma main dans la figure ?

Je suis définitivement parano.

Je vois des complots partout.

Je décrypte mes courriers à la loupe de la suspicion.

Je n'ai plus confiance en personne.

Exemple.

Jeudi dernier, ayant l'occasion d'aller à Montpellier, je passe en fin d'après-midi à l'Inspection Académique. Histoire de me rappeler à leur bon souvenir, d'une part, et de donner les doubles des documents (pour mon congé), parce qu'ils auraient paraît-il de sérieux problèmes avec la Poste. Bah oui, faut que ça tombe particulièrement sur l'enveloppe que j'ai envoyée le 4 janvier : jamais arrivée !

Donc, première escale au secrétariat : elle photocopie mes doubles, m'assure que cette fois-ci tout est OK, que je serai convoquée par le psy expert avant de passer en Commission.

Deuxième escale : chef des personnels. Pour commencer elle ne répond pas à mon TocToc poli, alors que je la vois à travers la vitre de la porte. Et qu'elle me voit aussi, par voie de conséquence...

Son téléphone sonne, elle répond : ouf, c'est donc qu'elle n'est pas décédée là toute raide momifiée à son bureau que personne ne s'en est encore rendu compte !

Quand elle raccroche, re-TocToc... toujours poli... toujours sans réponse...

Ben je me montre un peu moins polie, forcément : je frappe une 3e fois, et ouvre en même temps. Sursaut. "Oui ?"

Je dérange. M'en fous. J'entre, salue, explique...

"Ah oui. Eh bien il vous faut me faire votre demande par écrit."

Je l'ai déjà fait.

"Il faut recommencer. Et passer par la voie hiérarchique."

...

"Je vous répondrai."

...

Bon. Ne pas m'énerver. Ne pas lui prendre sa sale caboche de vieille grognasse toute pourrie en l'arrachant d'un coup sec de son cou moisi pour la projeter par la fenêtre fermée.

Merci mais j'ai déjà votre réponse, et justement je ne la comprends pas, pourquoi se référer au décret généraliste et pas à la circulaire de l'Éducation Nationale, qui précise notamm...

"Écrivez-moi et je vous répondrai !"

Je n'ai pas eu le temps de lui montrer la fameuse circulaire, que j'avais imprimée pour l'occasion. Elle est visiblement agacée de mon insistance. M'en fous. Je ne bouge pas d'un centimètre, et continue. Qui précise notamment qu'en cas de création d'entreprise, le montant s'élève jusq....

"Il n'y a pas de modalités à suivre."

Ah bon ?? Interloquée, je tends mon paquet de feuilles..

"Nous n'avons pas de consignes précises à suivre. Faites votre demande par écrit et par la voie hiérarchique, et je vous calculerai votre indemnité......."

Ça y est, elle fume.

"..... puisque vous ne voulez rien entendre !!"

J'ai compris. Je m'en vais.

La guerre est déclarée.

Troisième escale, bureau de la responsable des traitements, une pauvre idiote qui ne comprend rien à rien, qui tourne en boucle sur son "ah oui c'est étrange mais voyons.. ". Le coeur n'y est plus, le pétard est mouillé, j'acquiesce et repars avec un nom, un numéro de téléphone, un responsable de cet immense foutoir à la Trésorerie Générale.

Je rumine le "vous ne voulez rien entendre". Je n'entends rien d'autre.

Je passe la semaine avec cet écho.

Je n'arrive pas à réagir.

Et puis ce matin, courrier de l'Inspection.

[...] êtes venue à l'Inspection [...] rencontrer Mme... Mme et Mme [...] vous était indiqué que [...] deviez faire parvenir [...] voie hiérarchique [...] avis motivé [...]

Et le coup de massue final. Bien placé. Pan !

Tout dernièrement, vous avez fait savoir oralement à Mme... votre intention de poursuivre dans cette voie.

J'attends donc votre demande.

Mode parano on.

Ce sont des menaces ? Je dois préparer une lettre béton, pour défendre mes droits élémentaires ? Elle va se venger en calculant légalement le montant le plus bas possible ? Je n'ai aucune chance de décrocher le moindre centime ? Elle va me faire payer mon entêtement à ne pas suivre ses conseils bien paternalistes ?

J'aurais dû lui arracher la tête.

Espace-temps

J'ai changé de dimension.

Au lieu d'avoir des hauts et des bas, j'avance et je recule.

Accélérations foudroyantes, puis plusieurs jours de récupération.

Maintenant que j'ai compris comment ça marche, vais essayer de piquer moins de sprints, trop pompants en énergie.

Je file le projet de microcrèche à celles qui veulent bosser dedans. Et me consacre à autre chose pour l'instant : récupérer mes sous, des sous, plein ! Pour ouvrir mon pôle enfance, il faut que j'ai des réserves importantes.

On est le 10 du mois

Objectif numéro 1 :

amasser un trésor de guerre.

Stratégies envisagées :

- démissionner et empocher une indemnité de départ substantielle

- déclarer mon auto-entreprise et bosser comme une dingue matin et soir pour produire et faire connaître mes créations

- poursuivre jusqu'à la mort la procédure de recouvrement de pension alimentaire

- terminer mon (mes) bouquin(s) et le(s) faire publier

- vendre tout ce qui est vendable ici et ne rien racheter

- faire quelques séjours au Carrefour de l'Hours à partir de 23h (ne pas oublier le petit sac et la mini)

- acheter une fausse carte d'identité et escroquer les organismes de crédit

- retrouver Gilles et l'épouser

- donner mon préavis pour m'installer sous le pont de l'Occitanie, en épargnant le montant du loyer sur un Codévi

- buter mon ex-mari pour que les gamins empochent l'assurance-vie

- voir en rêve les numéros gagnants du prochain Euromillions et les jouer

- faire le buzz sur Internet pour que le plus grand nombre me verse un euro chacun (allez, cinq, sinon on y est encore demain)

- passer le prochain casting de Secret Story et gagner à la fin

- me faire inséminer des quadruplés et les vendre 30.000 euros chacun (minimum)

- faire le tour de toutes les machines qui rendent la monnaie pour vérifier s'il n'y a pas quelques pièces qui traînent

- terroriser la banquière pour qu'elle me remette TOUS les billets de sa caisse bien remplie ; y retourner l'après-midi pour recommencer

- liquider ma retraite anticipée et faire exprès de mourir trèèèèèès vieille rien que pour empocher un max de blé

Plan B :

expliquer tout ça à l'expert-psychiatre qui doit signer pour le prolongement de mon congé longue durée

Il me manque deux cent soixante-quinze euros pour payer mon loyer ce mois-ci.

Vae victis !

Fou-rire du jour :

Maxence, à cheval sur son pot, fou de rage parce qu'il n'avance pas comme sur son porteur, l'insulte et le cravache, avant de se lever pour le faire tournoyer dans les airs en hurlant...

Ce gosse a du caractère...

On se demande de qui il le tient...

Superstructure

"On a tous un socle préhistorique, animal, féroce, qui lutte pour sa survie à coups de massue, sans se poser de questions.

La civilisation a construit, au fil de milliers d'années, tout autour, un lent assemblage de codes et de règles, et nous nous y conformons.

Mais le socle est là, bien présent.

Et heureusement."

C'est la première fois que je sors de chez la psy rassérénée.